В этот день в редакции много лет подряд всегда был праздник. День рождения главного редактора Михаила Василенко с традиционными сердечными поздравлениями и застольем как-то незаметно превращался во второй в году День газеты.
Строили планы, вспоминали забавные случаи из редакционной жизни, которых Михаил Юрьевич помнил и рассказывал немало…
Тогда никто не представлял, что может быть как-то иначе. Но вот уже пятый год день рождения Михаила Юрьевича проходит без него. Хотя это не совсем так, ведь он навсегда остался в памяти близких, друзей и коллег и незримо присутствует в нашей жизни. Михаил Юрьевич в разной степени изменил биографию каждого из нас. В «Вечерке» его отношение к газете, к печатному слову по-прежнему остается своеобразным профессиональным ориентиром для многих. В газете, которой он посвятил много лет, живы прежние традиции. Михаил Юрьевич всегда говорил, что мы работаем для читателей, и сегодня коллектив выполняет его наказ – честно, ответственно делать своё дело и уважительно относиться к тем, кто нам доверяет.
2 июля Михаилу Василенко исполнилось бы 64 года. По традиции в день рождения возьмём с полки его книгу «Годы-скороходы», раскроем на случайной странице, чтобы снова прочитать стихи, которые с течением времени как будто наполняются новыми смыслами…
Письмо своей жизни
Жизнь моя, суматоха, бессонница!..
Май... Июль... И опять Новый год...
Не успели с тобой познакомиться,
Как уже расставанье грядёт.
Сколько мы наломали да скомкали,
Да забросили в старый подвал...
Иногда ты была слишком тонкою,
Что тебя я едва не терял.
Примеряли мы каски окопные
И измены чужие пальто.
Мы бывали, как обувь, растоптаны
И взлетали в огнях шапито.
Не боялись дурного пророчества,
У каминного грелись огня...
Так с тобой расставаться не хочется,
Интересная ты у меня.
День Ангела
Ваш Ангел приземляется сегодня
В наш захолустный маленький бедлам,
Где Вы спешите по мосткам и сходням
К пожизненно далёким берегам.
Где Вы в панельных значитесь коробках
И числитесь у шумных проходных,
Где Вас мутит в автомобильных пробках
От газов безнадёжно выхлопных.
Сюда летит Ваш Ангел легкокрылый
И Вам покой приносит на крылах –
Такой необходимый, как перила
На этих вечных сходнях и мостках.
Но Вам покуда за потоком улиц
Совсем неразличимы чудеса:
Вы с Ангелом когда-то разминулись,
Наверное, на целых полчаса.
И всё же здесь, где зло живёт без грима,
Где правят лихоимец и бандит,
Где никогда ничто недостижимо,
Незримый Ангел Вас уже хранит.
Романс о ставропольской юности
Мой неспешный троллейбусный город,
Застеклённых балконов огни
И чернильно-сиреневый повод
Здесь прогуливать майские дни.
До зачётной недели - неделя,
А в «Экране» - Луи де Фюнес.
И от скверов пичужкины трели
Разлетаются выше небес.
Поливает машина бордюры,
Бьёт покрашенный к лету фонтан,
И лоточница в парке культуры
Сок нальёт нам в бумажный стакан.
Магазин под названьем «Природа» –
Суматоха глазастых мальков...
На скамейке у самого входа
Я тебе объясниться готов
В том, что кажется вечной любовью,
Самой главной на шаре земном,
И пока что рифмуется с «кровью» –
Со «свекровью» срифмуем потом.
В мимолётном мерцанье заката –
Старомодной аллеи просвет,
Где в металле отлитые львята
На бетонный легли парапет.
Засыпает негромкий мой город,
Только мама не спит допоздна.
Ты пойми меня, мама, я молод,
А в душе и в природе - весна.
Мы потом, повзрослев, разомлеем,
По домам разбредёмся потом,
А пока что по тёплой аллее
За любовью весенней идём.
Я такой же, как дед...
Я такой же, как дед,
Я себя собираю по слогу,
Я из бед и побед,
Из газет, уводящих в дорогу.
Из короткой строки,
Из долбящих висок линотипов,
Из похмельной тоски,
Из америк, ещё не открытых.
Из потерянных лет,
Перевёрнутых вечной разлукой...
Я такой же, как дед,
Не доживший до взрослого внука...
Фото из архива редакции, 2016 год
